Capitolo 27. Le Composizioni di Cowley

Abraham Cowley

Abraham Cowley

Le Composizioni di Cowley

Abraham Cowley

Capitolo 27

per una porzione molto piccola di alcuna arte ingegnosa tutti quelli fermeranno su
aperture del nostro tempo, entrambi musica o dipingendo, o disegnando, o
chimica, o storia, o facendo del giardinaggio, o venti altre cose, volontà
esso utilmente e piacevolmente;  e se lui accade di mettere le sue affezioni
su poesia (quale io non lo consiglio troppo immoderatamente) quella volontà
l'esageri;  nessun legno sarà spesso abbastanza per nasconderlo dal
le importunità di società o affari dalle quali l'estrarrebbero
suo adorato.


- Quis di O io il geldis montibus sub Haemi
Sistat, et ingenti ramorum protegat umbra?

IO.

Saluti, i vecchi alberi patrizi, così grande e buono!
   Saluti, ye underwood plebeo!
   Dove gli uccelli poetici si allietano,
E per i loro nidi quieti e cibo abbondante
   Paghi con la loro voce grata.

II.

Saluti, il posto di feudo più ricco delle Muse povere!
   Il paese di Ye alberga e ritirata
   Quale tutti i dei felici così amore,
Che per Lei l'oft loro finiscono loro brillante e grande
   Metropoli sopra.

III.

Qui Natura fa una casa per me eretto,
   Natura l'architetto più saggio,
   Chi quegli artisti affettuosi disprezzano
Quell'inscatola la negligenza di alberi equa e vivente,
   Ancora il premio di legname morto.

IV.

Qui mi fece, giacendo spensierato e spensierato,
   Senta i venti molli, sopra di me volando,
   Con tutta la loro disputa di rami scherzevole,
E gli uccelli più melodiosi ad ambo che rispondono,
   Né si è troppo la sordina.

V.

Un ruscello di argento rotolerà le sue acque vicino,
   Doratura col sunbeams qui e là,
   Su di chi enamelled depositi denaro io camminerò,
E vede come bellamente loro sorridono, e sente
   Come bellamente loro parlano.

VI.

Ah disgraziato, e troppo solitario lui
   Chi non ama la sua propria società!
   Lui sentirà gli of't del peso molto un giorno,
A meno che lui chiama in peccato o la vanità
   Aiutare via a bear't.

VII.

Oh la solitudine, prima stato di umano-genere!
   Quali blest rimasti fino ad uomo trovarono
   Anche la società di suo proprio aiutante.
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